Metamorfosis obligada de Clara

[André Breton, Nadja. Madrid: Cátedra, 2000]

Pienso en Clara y en cómo la convertí en Nadja nada más terminar el libro, en parte porqué solía decir muchas cosas que despertaron en mi esa creencia infundada. Me habló de patafísica, ¡sí!, de patafísica; y yo acababa de leer Cortázar y ese “caer continuo en las excepciones” y “el fracaso de las leyes de la vida” y era imposible no relacionarla con ello. Ella creía que el amor no es algo que podamos tener en nuestras manos porqué corre el riesgo de caerse y romperse en mil pedazos. El amor, según ella, debe dejarse libre. Como el pájaro que alimento desde la semana pasada, decía, que no tiene jaula (ni tan siquiera plumas). El pájaro me tiene por su madre y me silba cuando entro en el estudio y me da picotazos en la mejilla y quiere dormir encima de mi barriga pero yo no le dejo porqué tengo miedo a aplastarlo mientras duermo. Siempre decía esas cosas y a mi me emocionaba su manera de ser entre torpe y delicada. Reconocía siempre sus ademanes a la luz de la literatura. Yo sabía, en el fondo sabía, que había la Clara empírica y el personaje Clara-Nadja que de ella me había formado. Pero para mi, como nos sucede a todos, Clara no era solamente lo que era sino lo que yo quería ver y era conciente tanto de mi propio engaño como de que el engaño es lo más natural en las relaciones. Yo me engañaba. Ella tan sólo sugería y era mi engaño el que me seducía y tal vez yo también lo seduje a él.

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